A meny belehalt a szülésbe — nyolc férfi nem tudta felemelni a koporsót, és amikor az anyós könyörgött, hogy nyissák ki…
A gyászharsonák hangja visszhangzott az utcákon, keveredve az eső lágy kopogásával a régi, hullámos fémtetőn.
Audvar közepén egy aranyra festett koporsó pihent két fazsámolyon.
Körülötte a gyászoló rokonok összegyűltek, lehajtott fejjel, Iselát siratva — ezt a fiatal, kedves nőt, aki egy koraszülés következtében távozott az életből.
Csak 25 éves volt.
Attól a naptól kezdve, hogy hozzáment Luishoz, mindig tisztelettudó, alázatos és szerető volt, gondoskodva Doña Simonáról és Don Rogelioról, mintha a saját szülei lennének.
Doña Simona gyakran büszkén mondta:
„Minden család, amelynek olyan menyasszonya van, mint Isela, igazán áldott.”
De alig egy évvel az esküvő után a balszerencse lecsapott.
Aznap éjjel Isela a hasát szorongatta elviselhetetlen fájdalomban, sírt, nem tudott megállni. Amikor végre kórházba vitték, már késő volt.
A baba soha nem sírt fel először.
És Isela… örökre elhunyt.
Az egész család összetört.
Doña Simona többször elájult, fájdalmában sikítva.
Don Rogelio csendben ült, üres tekintettel, a koporsóra tett fényképre nézve: Isela ott mosolygott, szemei boldogan ragyogtak.
Amikor eljött az idő, hogy elvigyék a koporsót, nyolc erős fiatal férfi lépett elő, készen arra, hogy a temetési kocsiig vigyék.
De furcsa módon… minden erőfeszítésük ellenére a koporsó egy centit sem mozdult.
Az arcuk kipirult, az ereik kidagadtak, az izmaik remegtek… mintha a koporsó a földhöz lenne ragasztva.
Egy öregember a tömegben sóhajtott:
„Még mindig van bánata… nem áll készen az indulásra.”
A pap halk hangon suttogta:
„Nyissátok ki a koporsót. Még van mondanivalója.”
Tétován kinyitották a csatot.
Amikor a fedél felnyílt, mindenki megdermedt.
Isela arcán még mindig látszott két könnycsík. Szemei lassan csukva voltak, de a nedves szempillák árulták, hogy sírt.
Doña Simona térdre esett a koporsó mellett, fogva menyének hideg kezét:
„Isela… drága gyermekem… hagyd abba a sírást… ha még van mondanivalód, mondd el nekem… kérlek…”
Mély csend telepedett az egész gyülekezetre.
Hirtelen egy elfojtott zokogás hallatszott.
Mindenki Luisra fordult.
Térden állt, arcát a kezébe temette, forró könnyek között sírva.
A vendégek megdermedtek. Doña Simona hozzáfordult, megtörten:
„Luis… mi történt? Beszélt hozzád?”
Felemelte a fejét. Az arca könnyekben úszott, szemei vörösek voltak. Hangja rekedt és megtört, kimondta…
Olvasd el a történet folytatását a kommentekben 👇👇👇👇
Egy zokogás tört ki: Luis, térden állva, suttogta:
— Ez az én hibám… Szenvedést okoztam neki…
Bevallotta, hogy azon az éjszakán Isela megtudta, hogy van egy másik nő az életében. Nem kiabált, csak sírt, miközben a hasát simogatta.
Megígérte, hogy véget vet mindennek, de már megtört volt. Aznap este elvesztette az eszméletét… és már késő volt.
— Bocsáss meg… kérlek…
A könnyek átragadtak a tömegre. Simona suttogta:
— Miért kellett ennyit szenvedned?
Luis, zokogva, a koporsó fölé hajolt:
— Gyűlölj, ha akarsz… de engedd, hogy utoljára elkísérjelek…
A koporsó gyengén remegni kezdett. A pap megszólalt:
— Engedte, hogy elmenjen.
A hordozók újra megfogták, és a koporsó könnyebbnek tűnt. A trombiták újra felhangzottak, miközben a temetési menet elindult.
Luis a esőben térdelve maradt, megrágva egy olyan bűntudattal, ami soha nem múlik el. Élete végéig álmaiban Isela arcát látta majd, szomorú szemeit, emlékeztetve rá, hogy vannak sebek, amiket nem lehet csak egy „bocsánat” szóval begyógyítani.
